{"id":334,"date":"2011-02-26T16:24:57","date_gmt":"2011-02-26T15:24:57","guid":{"rendered":"http:\/\/vagabondoebbro.altervista.org\/blog\/?p=334"},"modified":"2011-02-26T16:24:57","modified_gmt":"2011-02-26T15:24:57","slug":"inventario","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.massimilianocitta.it\/blog\/inventario\/","title":{"rendered":"Inventario"},"content":{"rendered":"<p><center><br \/>\n<a href=\"http:\/\/vagabondoebbro.altervista.org\/blog\/wp-content\/uploads\/2011\/04\/0303-Van-gogh-VecchiScarponi.jpg\" target=\"_blank\" rel=\"noopener\"><img decoding=\"async\" class=\"aligncenter size-thumbnail wp-image-550\" title=\"scarpe vagabonde\" src=\"http:\/\/vagabondoebbro.altervista.org\/blog\/wp-content\/uploads\/2011\/04\/0303-Van-gogh-VecchiScarponi-150x150.jpg\" alt=\"\" width=\"150\" height=\"150\" \/><\/a><br \/>\n<\/center><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Ho fatto l&#8217;inventario e messo su un bel po&#8217; di ricordi.<br \/>\nIl primo lo ritrovo nella voce di mia madre che mi sostiene e lenisce il dolore dei graffi di qualche buffo capitombolo.<br \/>\nSono avvezzo alle cadute, \u00e8 il mio mestiere. Un funambolo in corsa, perennemente in precario equilibrio.<br \/>\nHo stilato l&#8217;inventario delle cose fatte, perdute, lasciate a met\u00e0. Di tutte quelle cose che ho dimenticato di fare, delle questioni irrilevanti che hanno angosciato molte giornate, e dei colpi di testa che hanno sterzato la curva della mia esistenza.<br \/>\nPer sbagliare ho sempre impiegato un istante.<br \/>\nCos\u00ec come per le scelte che porto indelebili sulle mie spalle.<br \/>\ne sputi sulla pelle, segni che vorresti sgravarti dalla memoria ma non hai la forza, quei segni che ti ostini a portare con te, qualunque cosa accada.<br \/>\nSia sole o tempesta.<br \/>\nHo fatto l&#8217;inventario delle mie memorie e m&#8217;accorgo che qualcuna non ha pi\u00f9 voce.<br \/>\nScende il silenzio sulle cose e l&#8217;avvolge, come fa la notte con i colori.<br \/>\nIl pacco delle mie sigarette sta l\u00ec, sulla scrivania, sgualcito, usato, finito. Da qualche giorno vuoto \u00e8, e vuoto rimane.<br \/>\nIl gesto sacro che scarica la mente non avviene pi\u00f9. Ho abbandonato il rituale, e non so per quanto ancora.<br \/>\nE intanto scrivo una lettera che sto per concludere.<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Ho fatto l&#8217;inventario e messo su un bel po&#8217; di ricordi. Il primo lo ritrovo nella voce di mia madre che mi sostiene e lenisce il dolore dei graffi di qualche buffo capitombolo. Sono avvezzo alle cadute, \u00e8 il mio mestiere. Un funambolo in corsa, perennemente in precario equilibrio. Ho stilato l&#8217;inventario delle cose fatte, perdute, lasciate a met\u00e0. Di tutte quelle cose che ho dimenticato di fare, delle questioni irrilevanti che hanno angosciato molte giornate, e dei colpi di testa che hanno sterzato la curva della mia esistenza. Per sbagliare ho sempre impiegato un istante. Cos\u00ec come per le scelte che porto indelebili sulle mie spalle. e sputi sulla pelle, segni che vorresti sgravarti dalla memoria ma non hai la forza, quei segni che ti ostini a portare con te, qualunque cosa accada. Sia sole o tempesta. Ho fatto l&#8217;inventario delle mie memorie e m&#8217;accorgo che qualcuna non ha pi\u00f9 voce. Scende il silenzio sulle cose e l&#8217;avvolge, come fa la notte con i colori. Il pacco delle mie sigarette sta l\u00ec, sulla scrivania, sgualcito, usato, finito. Da qualche giorno vuoto \u00e8, e vuoto rimane. Il gesto sacro che scarica la mente non avviene pi\u00f9. Ho abbandonato il rituale, e non so per quanto ancora. 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