Lamor(t)e è reale
Ho pagato per il mio amore, messo alla gogna, additato per la città come qualcuno da calpestare. Un senza dio che non può aver più patria, un uomo che approfitta del suo nome. Ma qual’è poi il mio, e a…
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Questo scritto è per me, oggi. Ho scollinato i ventisette da un bel po’, adesso saluto i trentatrè, e ho piegato chiodi arrugginiti e assi di legno fradicio. Quando nacqui l’aria intorno era rarefatta. Sarà retorica o sarà stato il…
E di questo nessuno parla
Le solite cazzate, c’era da immaginarselo. Dissoluta, distillata, evaporata nella notte, come una goccia d’alcol. Il tabù d’un numero difficile da oltrepassare e bla bla bla, pagine e pagine vergate d’inchiostro nero, corvino, luttuoso, come il colore dei miei capelli.…
frammento 9 da "Keep yourself alive"
[9] Questo è quello che avrei voluto scriverle … (… ma lo leggerai tu. Lo leggerai poi davvero?) Avrei dovuto forse, ma non ne ho avuto il tempo, né, in fin dei conti, la voglia. Per ciò che realmente vuoi,…
Funeral Blues (W. Auden)
Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent he dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come. Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling on the…
Ritratto di un vagabondo ebbro
Aforismi del correttore di bozze (1998-2011)
Quando si bruciano lettere il vento dovrebbe essere nei paraggi. Lì a raccoglierle, per non disperdere del tutto la vita che hanno raccontato. 27 giugno I sogni sono come una pedata nel culo, devono spingerti a smuoverlo! 26 giugno Ogni…
vorrei tornare ad esser bambino
Vorrei tornare ad essere bambino, ai giorni in cui scivolavo senza cura sull’erba umida, e il profumo della terra saliva lento e accarezzava le narici e inebriava il mio respiro. Vorrei tornare ad essere bambino, senza affitto da pagare nè…
L'ultima lettera del correttore di bozze
Il maresciallo A.G. rimase con le dita intirizzite, come se il gelo fosse sceso nel suo studio. Erano settimane che trascorreva la maggior parte del tempo rinchiuso là dentro. Senza far più caso al continuo sbraitare della moglie che vedeva…
Vagabondaggi
Siamo rimasti soli io e il vento a raccontarci quello che han visto i nostri occhi, a ricordarci quando e spesso, con lo sguardo rivolto in basso, facemmo finta di non vedere. E soli nel giorno ordinavamo parole che a…
la mia testa è il mio rifugio