Baby It’s Alright
Da allora non canta più
Ho trascorso quarant’anni della mia vita in prigione. E per questo credo di non essere in grado di definire il tempo. Fuori, fuori da qui quaranta lunghi anni costituiscono un peso consistente sulle spalle di chiunque. Qui dentro invece non…
Lettera a un editore
Credo che riceviate decine e decine di lettere del genere al giorno. Lettere in cui il mittente afferma d’essere un talento non ancora scovato che attende di schiudersi. Proposte di scrittura innovativa, pronta a rivoluzionare il mondo dell’editoria, a fare…
Ritratto di un ebbro
Il viso scolpito dal tempo con cicatrici e rughe testimoni di estenuanti cammini, di ritorni e fughe. Gli occhi scavati, infossati nel blu di un colore svanito, lasciato in qualche antro sperduto. Le labbra scalfite, bruciate dal sole, trattengono a…
Discorso di Steve Jobs ai neo-laureati di Stanford (12/6/'05)
Sono onorato di essere qui con voi oggi alle vostre lauree in una delle migliori università del mondo. Io non mi sono mai laureato. Anzi, per dire la verità, questa è la cosa più vicina a una laurea che mi…
Verso casa (live) Feat. Luca Barreca
Verso Casa (live) Feat. LukBarreca by Vagabondoebbro
Silenzi
Ci sono silenzi che sai ben dire, da coltivare come fragili roseti, e sfuriate di vento che tutto spazzano via, e strappano al tempo i ricordi di quello è stato, così muori due volte perchè non scegli di rinascere ma…
Una scrivania e i suoi tarli
Un letto disfatto, stanco di solitudine. E profumo di caffè. Un pianoforte elettrico muto, e libri a prender polvere, divorati troppo in fretta, nella paura di perderli da qualche parte. La scrivania, ricordo del nonno che mai ho conosciuto,…
Padre mio, questi chiodi fanno male
Padre mio, questi chiodi fanno male. Vivi nella pelle il sangue li colora, ma non durerà. Sento freddo e il ferro penetra e spezza le ossa, e le gambe non sanno più sostenere i passi. Il sole si spegne muto…
Si scrive per lavarsi il cuore
Si scrive per guarire se stessi, per sfogarsi, per lavarsi il cuore. Si scrive per dialogare anche con un lettore sconosciuto. Ritengo che nessuno senza memoria possa scrivere un libro, che l’uomo sia nessuno senza memoria. Io credo di essere…
la mia testa è il mio rifugio