Dormirai
Il silenzio sale dalla strada e culla il cammino degli ultimi, in questa umida notte d’estate. Lo strimpellare di una chitarra scordata accompagna una voce roca. Forse una vecchia canzone andalusa, per ciò che da qui posso sentire, credo dica così:…
Il battito lieve dell’attesa
La realtà dell’altra persona non è in ciò che ti rivela, ma in ciò che non può rivelarti. Perciò se vuoi capirla, non ascoltare ciò che dice ma ciò che non dice. [K.Gibran, Sabbia e schiuma] L’attesa ha…
Luci e ombre
La luce copre, nei riflessi, nei colori carichi di mistificazioni, nelle sfumature cangianti che ingannano gli occhi. L’ombra svela nel tono dei pensieri nell’inflessione della voce nel carico delle idee che non hanno necessità d’esser adornate.
A mente aperta ed occhi chiusi
A mente aperta ed occhi chiusi andrò per la strada, e non cercherò nessun nome da trattenere fra le labbra, nè preghiere con cui sollevare i miei passi. Avrò da fare e dire, mai da provare. Avrò da cambiare nell’attimo…
Maschere
Ci sono maschere che hanno storie da nascondere, altre coprono vicende da dimenticare, altre ancora indomite continuano la pantomima. Ci sono maschere che raccontano, altre che riposano, altre ancora che muoiono senza rischiare d’aver mostrato qualcosa di diverso. Ci sono…
Silenzio
Il silenzio s’insinua, e copre i miei pensieri. Potessi trattenerlo tra le dita, proverei a sbriciolarlo, come da bambino facevo con le pannocchie. Vedere scivolare sul terreno i chicchi, e pensare che ogni chicco è una voce, e l’ombra che…
Aforismi del correttore di bozze (1998-2011)
Quando si bruciano lettere il vento dovrebbe essere nei paraggi. Lì a raccoglierle, per non disperdere del tutto la vita che hanno raccontato. 27 giugno I sogni sono come una pedata nel culo, devono spingerti a smuoverlo! 26 giugno Ogni…
vorrei tornare ad esser bambino
Vorrei tornare ad essere bambino, ai giorni in cui scivolavo senza cura sull’erba umida, e il profumo della terra saliva lento e accarezzava le narici e inebriava il mio respiro. Vorrei tornare ad essere bambino, senza affitto da pagare nè…
Lettera a me stesso
Carissimo me, forse in qualche modo continuo a scriverti ma non riesco a lavarmi il cuore, né le ferite. Neppure il puzzo di fritto che porto addosso dall’infanzia scivola via, per quante parole riesca a mettere in fila. Seduto. Qui,…
Sono Pieni Di Tulipani
Ci sono tulipani che hanno storie da raccontare, altri riposano su vicende già narrate, altri ancora sono indomiti. Ci sono storie che si raccontano, altre che riposano, altre ancora che muoiono senza rischiare. Ci sono parole che raccontano, altre che…
la mia testa è il mio rifugio